Les blés mûrissent en juin
La terre a soif et se dessèche, Le soleil brûle ma peau, Ma bouche est sèche. Dans l'azur crépitant glissent les passereaux. Je ne suis plus la même, Et toi, tu n'es qu'un inconnu. Sensation de vide extrême Où tout devient confus. Hivers, étés… les saisons...