Les vieilles
Têtes blanches ou grisées,
Aux cheveux raides ou frisés,
Elles sont là, les vieilles,
Assises dans un fauteuil,
A l'ombre du tilleul,
Une canne entre les mains noueuses,
Un gilet réchauffant les épaules frileuses.
Elles sont là, les vieilles,
Par groupes de deux ou trois,
Ou solitaires, le regard droit.
A quoi pensent-elles, les vieilles ?
De quoi parlent-elles, les vieilles ?
Du temps ancien, du temps passant ?
De leur défunt, de leurs enfants ?
Elles attendent le cœur impatient,
La venue d'un voisin, d'un parent.
Elles sont là, les vieilles.
Travailleuses affairées, épouses aimées,
Mamans attentives et dévouées,
Qui étaient-elles, les vieilles ?
Mères aux yeux rougis,
Par des "comment", par des" pourquoi",
Mères aux yeux rougis,
Sur une tombe fleurie de lilas ?
Mères aux sourires émerveillés
Surveillant le petit dernier ?
Que de joies, que de peines pour vieillir !
Que d'hivers, de printemps avant de s'enfuir !
Elles sont là, les vieilles.
Hier, c'est déjà loin,
Aujourd'hui ou demain
Pour ces silhouettes voûtées, quelle importance
Quand il n'y a plus d'espérance.
L’instant présent ne se retient plus,
L'avenir ne leur appartient plus.
Elles sont là, les vieilles.
Mais par un matin pluvieux,
Une porte pour toujours se fermera…
Sur quels regrets, sur quels secrets ?
Et dans le froid glacial, tu resteras,
Fixant le vide, la brume aux yeux…
Un geste de fatalité… Un sanglot… Le dernier…
"Elle n'est plus là, ma vieille."
Renée G.
Mardi 16 octobre 2001